Quando eu tinha 16 anos, meus pais me mandaram para o internato do Colégio São Jacó, em Novo Hamburgo, bairro Hamburgo Velho (RS), hoje sede da Universidade Feevale. Internato é internato.
É como prisão, não adianta luxo na cela. Como eram tristes aqueles anos, para usar uma frase de Lotte, mulher do escritor Stefan Zweig na sua carta de demissão.
A cada duas semanas e com expressa autorização dos pais, você fazia uma maratona usando três ônibus pinga-pinga para chegar, no meu caso, a Montenegro. Saía no sábado às 10h e domingo de noite tinha que estar lá antes das 19h.
Domingos eu já amanhecia triste. Minha mãe colocava uma lata de leite condensado Moça (Viva a Nestlé!), aquecida em banho-maria até virar dulce de leche ou algo perto disso.
Nem o Santo Graal era tão guardado quanto aquela lata. Escondia-a entre meus cadernos, livros, canetas e livros escolares colocados dentro de uma estante com generoso espaço,
Não se roubava doces alheios naqueles tempos. Todo santo dia eu levantava a tampa da latinha e saboreava uma colherinha pequena daquela delícia. Raspava tanto o fundo com a colher que a parte interna brilhava mais que osso de cadáver de camelo ao sol do Saara.
Esse foi meu conceito de felicidade nos tempos do internato do São Jacó. Uma simples lata de leite condensado era entrar no paraíso em colheradas miúdas para durar mais tempo.
Tem alguma moral da história aí. Mas não estou aqui para fazer a exegese da filosofia de um subproduto gerado por uma simples, eficiente e inocente vaca.
